É primavera! O sol capricha e brilha de cara para a linha do
Equador. Por uns dias, os dias serão iguais nos dois hemisférios, com a mesma
duração das noites para igual curtirem trabalhadores e boêmios, atletas
madrugadores e poetas crepusculares. Embora, como Verissimo diria, não seja
hora para poesia, a cidade floresce, pelo menos a nossos olhos, a pedir para que
não seja abandonada.
Aprimavera chegou, está aí mesmo. Tem bosta no mar, tem lixo
na rua, tem o homem armado a pedir seu celular. Mas essa lua é sua e só você a
sabe usar, gente dessa cidade.
De arma em punho, o punho cerrado, os bandidos passeiam
armados e os soldados os repetem. Ambos se protegem atrás de nós, somos a
barreira inútil que impede o fracasso de suas missões. O tiroteio entre a mata
e a estrada só atinge a quem está no meio das duas. E dos dois.
Aos ricochetes, a favela se tranca, os meninos não vão para
a escola, os pais não saem para o trabalho, as mães choram, como já vi tantas
chorarem, mesmo diante de uma câmera. Tudo isso se tornou normal,
desinteressante para quem pode se desviar do horror pela hipnótica beleza da
Vista Chinesa e, se tiver mais tempo, pelo encanto das Paineiras. A Rocinha que
se dane, ninguém tem nada a ver com isso. Nem mesmo seus próprios moradores.
Mas leio no jornal que agora está tudo bem. A autoridade
local anuncia que treina os professores para salvar seus alunos, quando começar
“o tiroteio que mata nossas crianças até dentro das escolas. (...) Firmamos
parceria com a Cruz Vermelha, que oferecerá um curso para orientar nossos
educadores sobre como proceder em situações de conflito”. É meio como oferecer
um curso de natação àqueles emigrados que atravessam o mar Mediterrâneo em
barcaças frágeis.
As escolas privadas, mais sofisticadas, desenvolvem
“protocolos de segurança” para seus alunos, criando até passagem subterrânea
para que, no fim do dia, deixem as aulas como personagens de um “Indiana
Jones”. Agora sim, está tudo bem. Que tais sábios ouçam as gargalhadas da
cidade; gargalhadas que, apesar de tudo, espero que ela não tenha desaprendido.
Porque a cidade sempre soube rir, mesmo com bosta no mar e
lixo nas ruas, mesmo que a lua se negasse a mostrar-se por tantas noites de tão
densas nuvens. Nunca por conformismo, sempre por apenas humor e inspiração
guerreira para marchinhas de carnaval, onde dizíamos que, na cidade que nos
seduz, de dia falta água e de noite falta luz. É que tínhamos, para nos
compensar, o futuro diante de nós, logo ali.
Esta cidade seria o coração deste país do futuro. Futuro que
ninguém tiraria de nós, que estava garantido por nossa própria e firme certeza,
pelo que de nós todos esperavam. Vivemos tantos anos dessa ilusão, que mal
percebemos quando o futuro passou por nós e nos deixou no passado. E
descobrimos que nem esperança tínhamos mais odireito de alimentar. Ou para nos
alimentar.
Tínhamos tanta esperança nas UPPs! Mas agora o secretário
estadual de Segurança nos ensina que “a UPP foi uma tentativa ousada demais,
(...) nós fomos ousados demais e talvez estejamos pagando um preço caro por
essa tentativa de levar a paz a todas as áreas, inclusive as mais carentes”.
Que dizer, não merecemos nada que seja superior à nossa carência, à nossa
insignificância.
Na maçonaria, o general Mourão promete tirar novamente os
militares dos quartéis. Nos acenou com um novo 1964 e, quem sabe, mais 20 anos
de sofrimento geral, bem distribuído entre a população. Contra a previsão do
general Mourão, os candidatos que pintam para a mudança democrática de 2018
trocam de nome mas não são nada diferentes dos de antigamente. Caminhamos
alegremente para a mesma coisa.
Pela ausência de futuro, o que está em volta de nós se
tensiona no passado que mais curte. A política se desmaterializa, sem pique nem
referência para, ao menos, podermos torcer por alguma coisa. O que julgávamos
moribundo renasce como numa sessão espírita em que os santos que baixam só
sabem falar de suas querelas de um passado longínquo.
Renascida na ausência de outra coisa mais nova, a esquerda
se radicaliza no culto sem conteúdo do amor ao passado populista. E a direita
se organiza popularmente, pela primeira vez na história do país, desde o fim da
Segunda Guerra Mundial, sem vergonha de dizer seu nome. E, em tal tensão, não
existe mais centro. Ou, melhor dizendo, o que podia ser um centro parece, com
seu nariz empinado, querer apenas voar, todo empombado, acima do bem e do mal.
A cidade, como o resto do país, vive todas essas misérias.
Mas gosto dela mesmo assim, minha cidade louca que já foi tão delicada, berço
de Nem, mas de Cartola também, cidade de bambas e de bombas, tão linda e tão
depravada. Gosto tanto dela, mesmo assim.
Em vez de nos satisfazermos com a culpa do Rogério 157, será
que a ninguém ocorre tentar mudar o mundo que permite o tiroteio na Rocinha e
salvar nossa cidade da tristeza que destrói?
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